GUY BENOIT

 

 

IL Y A MALDONNE

 

 

 

 

 

Peinture d’Aïcha GERBER

 

 

 

 

 

 

 

 

Quand nous avons le cœur si lourd que nous ne croyons pas tout à fait ce à quoi nous voudrions croire, avons-nous le cœur trop lourd parce que nous avons perdu foi en la Vérité, ou parce que nous avons perdu l’espoir que la vérité de la Vérité advienne ?

 

Ronald D.Laing

 

 

 

 

 

 

 

 

pire qu’un ciel égaré

autour du point zéro, je persévère

pour l’hôte d’un seul tenant

et j’entretiens pour le croire

la nuit complémentaire

sans autre rive que l’inchangé

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

sous une folle emprise, tu vieillis

 

l’écho d’un même halètement, cela

ne vieillira pas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

orphelin

devant la sensation

 

comme ébloui, tu vas

dans l’étrave du sang

 

un silence

exagère son rêve

imperceptible

 

les archives de l’œil

ne peuvent concilier

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

quand

 

le désir

ne quitte plus un corps

mais son délit

 

l’instant réjouit

 

jardin, peut-être

au-dessus du soupçon

 

peut-être, quand

le long des lèvres

 

ô mon abondance

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

les derniers jours

d’une constellation de mots

 

quelques pistes farouches

clignotent encore

 

et l’horizon

sans réponse se détend

lentement

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ce qui s’exprime dans le sillage de l’eau

la rivière n’a pas besoin de le définir

 

 

 

 

 

 

 

 

Peinture d’Aïcha GERBER

 

 

 

 

 

 

 

dans ma nuit

qui n’a pas les bras assez longs

pour sa légende, je m’efforce

 

nuit sévère, pariétale

 

s’ingéniant à l’absence

de tout profil

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un destin qui n’était pas le nôtre

et pourtant notre croix, probablement

 

oui, que vaudrait l’incarnation

qu’à tort on croit avoir vécue

si n’émergeait l’harmonie de notre mort

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

fait-il plus froid

dans un sens que dans l’autre

pour ce que tu lègues

et vers qui s’annonce

déjà rebelle

à de bien maigres échanges

des hommes et des femmes

ont, paraît-il, voix

au chapitre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

nous sommes-nous jamais rencontrés

à travers cette fâcheuse impression de sexe

et de fantôme

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

lignes brisées

pour clore le chapitre

 

les mauvaises herbes

ne se contentent pas d’y pousser

l’ivraie pénètre la moelle

qui pénètre l’exsangue — désert familier

 

à la maison

 

ne demande qu’à fuir

 

ma mort, je vous prie

ratissez l’idée noire

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

la nuit est néante

 

on rend à l’évidence

ce que nous avons aimé

comme jamais nous n’aurions dû aimer

 

et dans un parloir sous surveillance

on se surprend à dire la descendance

 

d’un bruit de fond

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

le couteau

du cœur immédiat

 

pas grand-chose

n’accroche au cri

avec sa robe de chair

et le choc sourd de l’ange

 

tôt ou tard, la douleur nous ressemble

tôt ou tard, lumière pantelante

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

derrière chaque visage, glisse un adieu

 

chaque proximité s’effondre dans mon corps,

un mascaret

de lèvres

 

du tout au tout

de l’amour qu’il y a

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un fait divers garde la chambre

 

sur le rebord du cri, des mots

aussi aveugles qu’un souvenir

 

ceinturant, ceinturant

à coups de sang rageur

 

ton passé ne cesse pas d’avoir été

 

désespérément, la même humiliation

plan par plan, incorrigible

 

surface

 

ceinturant

l’inertie, une touffe

inerte, le mal

existe donc

 

je n’ai vu que du feu

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

muqueuses du vide

boucles d’univers en litige

 

au défaut de la phrase, j’interroge

 

ma maigreur affichée

et les regrets de l’ombre

 

combien de fois

la main sur la réponse

 

elle ne sèche jamais où je l’ai laissée

 

cascades évanouies

du silence

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

à quoi bon renouer d’un visage contrefait

 

jusqu’à ce tas humain

qui disparaît le plus

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Peinture d’Aïcha GERBER

 

 

 

 

 

 

 

les secrètes duperies

menacent de leur nudité

 

et la pensée si simple

 

malheur

qu’on ne voit pas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

leurre ou créance, une pente trop naturelle

 

face à la nuit, la nuit

tombe en arrêt

 

c’est sommeil sur les berges

dont nous nous révélons

 

à force

de disette

et de passion perdue

sous la peau de l’été

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

entre l’horloge et la nuit, le creux

d’un homme

 

ne plus savoir qu’en soustraire

 

séduisant le sommeil

à pleines mains

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

assoiffée, l’illusion rivalise

avec une longue, très longue plainte

 

sur la joue d’autrefois, sentiment

 

tel qu’il dissimule

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

il s’en est trop passé, il ne s’est rien passé

 

personne à vivre

personne à mourir

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

le jour, tout entier

déclin

ce qui échappe

d’un sanglot

 

à l’adresse du temps

 

par où rôde

une odeur de haine

 

et d’un coup, la chair survient

dans les moindres détails

 

et la route, d’un coup escamotée

comme si manquait la fin

du jour

 

 

 

 

 

 

 

 

Peinture d’Aïcha GERBER

 

 

 

 

 

 

faveur négative

 

les mots

peuvent-ils

choisir leur univers

 

une brume obtempère

 

force cachée, humiliée

sous l’aile de l’éloignement

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

l’oubli respire le même air

mais ce n’est guère que grammaire

 

pour l’amant véritable

 

la plage et ses suicides

 

et coupe sombre en esprit

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

vouée à d’irrémédiables partages, la soif

se fait attendre

 

tout est amour

mais pas de lieu possible

dans les coulisses du sentiment

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

par ordre d’apparence

plus lourde que

la terre

 

où la dédicace

des sexes

 

où les sédiments

du mensonge

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

dans l’œil du cyclone, aucun nom

 

ce nom est soupir en attente

des deux côtés du malentendu

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

buée des mots, bien au-delà de la désignation

 

et du désordre, les franges amendées

 

«dancing in the dark»

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

nous diminuons, quelque part sur une route d’emprunt

 

icône à l’improviste

quand dorment maintes et maintes choses

 

Seigneur ! si c’était

l’amnistie des montagnes

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

fervents espaces, volutes

 

de l’extrême soi, les sons

 

cernés d’intimité, évoluent

 

dégrisés, mais

 

brûlant de rappeler notre sang

 

autour, tout autour

 

malgré le démenti des jours

 

malgré le démenti des sourds

 

nous ne pouvons fausser compagnie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

pariade, meurtre exténué

 

aux portes de ce que je donne, entendre

la douleur perdre ses contours

 

toutes mes nuits

serrées l’une contre l’autre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

chaleur du ciel sur ma peau

 

je sauve la mise

avec l’ancienne palpitation mourant

 

 

 

 

 

 

 

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