La terre tremble avec le ciel, avant l’homme il y a les esprits de l’espace aux formidables extrêmes, avant l’homme il y a sa pensée qui est exactement son corps, un corps ployé dans l’espace, la limite est là, c’est la borne, la balise du vide, le joyau noir d’Hiéroglyphe, le temple sans ouverture : un bloc-symbole, le sanctuaire du Un dont chaque face pose l’énigme de l’identité codée des images magiks, un rire de profond recueillement. Le neuf étant inusable, je peux voir le soleil dans le joyau & le Thibet dans une cloche de verre. Au carrefour des vents invisibles se dresse la forteresse noire des légendes sur laquelle se fracasse le monde & mon idée. Aventure trouvée endormie au cœur d’une pierre, je suis Melmoth & la tête coupée de Méduse avec l’œuvre chymik dans les veines. Les fantômes parlent la langue du sommeil, je me rappelle les lames d’un tarot que j’ai vu dans mon enfance, je n’en sais pas plus depuis le Moyen Âge, l’ars magna est tout entier dans ce tarot déployé dans un temps « en dehors », l’histoire magik est une piste à plusieurs voix, noircir le papier pour le donner au joyau est un rite éternel, je suis le clown de Thot, je suis le scribe du rituel des nains de l’espace qui jouent à la marelle.

L’être est le défi donné à notre conscience, l’instant est riche de la richesse infinie, c’est une leçon ambiguë, une donnée subversive, une révolution potentielle, un oiseau posé sur notre main, une invitation muette. Nous croyant plus fort que l’énigmatik oiseau, nous lui tordons le cou. Mais cet oiseau est notre être qui ne meurt jamais, il reviendra hanter nos nuits & nos jours tant que nous ne saurons reconnaître sa puissance. Il est le vol sans lequel nous n’échappons pas à la mort. On est allé trop loin dans l’erreur, on ne peut plus se reprendre, les jeux sont faits, il ne reste que l’oiseau énigmatik posé sur notre main, rien d’autre. L’éveil est une rupture & une union, rupture avec nos peurs, union avec l’être instantané. Il n’est plus temps de se demander ce qu’il va se passer dans 5 minutes, il n’est plus temps de faire des plans, les plans sont morts, il n’est plus temps de jouer avec les choses, nous sommes joués déjà avant par les choses, il ne nous reste qu’à les balayer, le destin est un épouvantail à moineaux.

L’erreur est tellement énorme qu’on en rit même plus, on en perd le sens. Le sens perdu, on se perd peut-être, qu’est-ce à dire ? Pour se perdre il faut d’abord s’être trouvé, qu’est-ce à dire ? Que peut-on trouver dans ce « on » ? « On » est une façon de parler, « je » est une façon de vivre & de mourir, « lui » « elle » ce sont des histoires insensées où chacun prend son plaisir & son malheur en y trouvant un sens. Le sens nous prend à la gorge, alors pas de doute : on a fait une erreur en trouvant le sens. Alors on trouve autre chose pour desserrer l’étau du sens, on trouve le non-sens, on trouve la défaite du sens. Le sens défait, le destin chaud & froid ne peut plus se marchander, c’est la démoralisation des troupes. Géovâ bave jour & nuit en écrasant une à une les fourmis en colonnes, mais dans le non-sens nous n’avons plus rien à faire de Géovâ & ses armées, nous n’avons plus rien à faire de la terreur, nous sommes la terreur en chair & en os, invisible, imparable. Dans la défaite du sens il n’y a plus de force et sans force nous traversons les champs de bataille, nous sommes les fantômes, nous sommes la terreur des armées, la terreur de tous ces soldats de guerre & de paix dont nous traversons les cuirasses sans même croiser leur regard. Ils ne peuvent nous voir mais sentent soudain au cœur de leur être la morsure fatale de ce rien qui est leur fin. Géovâ se révulse dans son épilepsie. Les fantômes posent leur regard dans la nuit, ils vont, chaque atome de leurs os magnétiquement accouplé à un atome du courant infaillible des champs de vie & de mort.

Hendrix a découvert la musik de la fin des temps et nous sommes tombés dans le vide pour reprendre notre place au ventre de la genèse, petits animaux psychédéliks du programme terminal / le surgénérateur du grand nettoyage enlève l’esprit du temps avec sa chair pour le rendre à son innocence en surimpression des séquences-vidéo de la peur / les scoops du futur ont fondu dans la pensée / la pensée a dissocié les engrammes du passé / l’apocalypse a hypnotisé la planète et la poussière du camp de la mort a tout recouvert / immobiles, nous entrons dans la chambre centrale du monde, ici se décide le jeu, se font & se défont les mondes sur les claviers des grandes orgues de l’espace, ici se code la reprogrammation essentielle / fantômes noyés au cœur du silence, nous glissons dans l’œil du cyclone où vire la lumière liquide / un schéma se profile, il n’y a plus rien, plus de terre plus de ciel plus de parfums & d’espace, plus rien qu’un schéma / cette vie est la dernière du camp de la mort, comme un cheveu sur la soupe du camp de la mort, je ne suis plus nulle part / le court-circuit de l’instant est suffisant pour ruiner toute prétention / la complicité du rêve est à brûler comme le reste, je ne me retournerai pas pour m’attendre /

échec total de la pensée de survie / ne plus lutter contre le reflet de soi-même est la trangression suprême en ce monde et dans l’autre / il n’y a rien à savoir, tel qu’en lui-même l’instant se retrouve dans la formidable présence du réel qui fut toujours / il est des couleurs qui ne passent par le temps / le vivant est invisible dans le temps, c’est une forme sans soutien qui ne se reflète pas, c’est une raison sans pensée qui se manifeste sans retard & s’accomplit par elle-même sans lutte / sans lassitude le haut & le bas se rencontrent & l’on y adhère sans fatigue / le destin s’accomplit comme la foudre tombe / l’heure est oubliée, les saisons tournent comme un spot détraqué, les astres grognent en pure perte / les fakirs de la fin de tout ont des yeux de pierre grise, les atomes de leurs corps se sont mélangés au vent d’outre-espace, ils dévident leurs gestes à l’envers, complices des nains & des fantômes / nous sommes le lieu de l’apocalypse-révélation / anges & démons réunis sur nos têtes fracassent tout avant le coup de grâce / tous les phantasmes de l’humanité passent à la moulinette de la fin des temps / nous n’avons plus à déchiffrer les prophéties, nous y sommes /

Les jours sont noirs, les nuits sont blanches, les opiums ne sont plus « immenses », « la nuit et la solitude sont pleines de démons » (L’Ecclesiaste). Dix mille moustiques de Nyarlathöthep vombrissent sous mon nez, que s’est-il vraiment passé tandis que, le lézard suburbain sur ma tête, nous voyagions sous Marseille ? Je crois qu’il a volé mon âme — du moins un morceau. Ce n’était pas un lézard, c’était une âme en forme de lézard. Je posais la main devant elle et l’âme lézardée montait dessus avant de grimper sur ma tête. Si ce lézard téléguidé a volé mon âme je ne le regretterai jamais, il m’a donné la sienne qui est aussi belle. Il y a de la vanité à vouloir sauver les meubles, il ne reste que la nudité. Le monde tel qu’il est, l’angoisse telle qu’elle est, extase sans fin, angoisse nue chargée de mystère, je me rends à toi & c’est la danse de mort, copulation invisible, la folle divinité vous attend, cuisses ouvertes sur votre pierre tombale. La mort c’est maintenant, le cœur de la vie ne bat que pour elle. Sans doute aime-t-on à se dire qu’il y a un destin, mais la vie & la mort s’aiment tellement que l’histoire humaine n’aura bientôt jamais existé lorsqu’elle sera anéantie sur l’autel du sacrifice de l’Âge Noir. « Le noir de l’Âge attend d’être reconnu » dit la divinité folle en écartant ses cuisses de sagesse infernale.

un noir plus noir que le noir gèle lentement les circuits, une stratégie terminale & invisible se trame dans le vent, l’équilibre rompu on tombe en haut en bas, c’est pareil / c’est pareil / le centre se joue de nos yeux / nous sommes l’invisible au détour du chemin, l’inaudible à la croisée des routes, l’insensé au point de fusion des futurs passés, l’intouchable du non-lieu des êtres, le renversement des apparences à la chute du jour / l’impuissance fondamentale dont je parle est une enfance malheureuse de ne pas encore être née, des fantômes frappent aux portes du monde, ils font semblant d’être dehors / la non-parole mitraille le geste en silence / invasion du non-temps dans le temps / monde du temps pulvérisé à 5 images/sec. / l’image discontinue se pose doucement sur les réseaux en surchauffe du pseudo-sens des choses & gagne sans combattre, bêtes anges & dieux se foutent de notre existence, ils l’ignorent royalement /

Le centre de la vie envahi par les eaux cède la place : le grand cercle n’a pas de centre, le fil du rasoir n’est pas un fil, l’existence n’existe que parce qu’elle n’est pas / où sont la guerre & la paix ? le sang noir a déjà coulé et la parole aussi / le hasard est un art sans formule où l’on coule en trombe / tous les miroirs explosent au ralenti, la pensée se fait chair, la chair devient pensée, les esprits s’engouffrent entre corps & pensées comme des vikings à l’attaque du ciel & de la terre, le temps-panick fait crisser les pneus, l’espace-umain bouge d’un bloc au bord du vide avant de basculer, les réseaux du Grand Ordinateur sautent de partout / l’art sauvage prend d’assaut l’artiste en débine et le viole sous tous les angles / l’art nouveau est sans formule livré au hasard, un assaut sans exemple dans un monde en retard qui explose / les démons du hasard ont pris les commandes en une nuit pour écrire leurs noms insensés dans les gestes du monde, des lettres dessinées en plaies fulgurantes d’un laser invisible sur tous les gestes du monde, c’est leur art de démons qu’ils vont nous apprendre de gré ou de force car nous sommes défaits / là où dans le monde nous ne fûmes jamais ils attaquèrent sans attendre, l’art nouveau n’a ni forme ni loi et se joue en silence entre corps & pensées / les vikings du hasard font sauter les relais de la communion des esprits umains / ils saignent les signes à blanc entre le geste & la parole / pour les fous, un seul signe indique le nord de leur désir comme une lame de feu glacé / le temps remis à sa place n’a plus de sens, plus tard est remis à maintenant comme une avalanche qui a trop attendu / les sueurs du béton s’ouvrent en torrents de sang, nous sommes le secret au grand jour, indéchiffrable & bien réel, étalé à tous les regards / nos pouvoirs sont impuissants, un seul regard démoniak embrase le monde & ouvre les corps comme de vieilles bibles trempées de sang noir / le temps s’endort au fond des pensées mortes de l’umain, la planète célèbre l’ultime messe noire de l’Âge et je m’échappe avec les vikings dans la colère de l’océan, nous allons dormir enfin et ce sera un rêve de sang lumineux / qui parle ? qui agit ? qui dort ? qui rêve ? sûrement pas moi / alors tous les trains déraillent en même temps dans un hurlement de katastrophe finale, petite fille n’aie pas peur, nous allons nous promener sous la pluie et puis nous irons à la fête dont tu m’as parlé pour rire, encore une fois tu veux m’apprendre la nostalgie, mais cette fois ce sera la fête des amants, « la mer allée avec le soleil » dans un coquillage-météorite /

La pensée-mouvement de l’équation jamais fixée entre « moi » & « non-moi » ne traverse pas le moi & le non-moi, elle joue sous cette double figure sans avoir aucun visage réel. Atteignant le subtile de l’esprit on en perd parfois le sens subtil qui, aussi bien, est la sauvagerie même. Il y a dans la pensée comme un réseau qui d’une certaine façon devient totalement inefficace lorsque le moi se défait. Le naufrage n’est pas un culte mais le désir sans appel qui s’infiltre & ronge les schémas comme la mer le rocher. Les émotions sont suspectes lorsqu’il n’y a en soi plus personne pour y croire. Ainsi coule le moi qui est cet amalgame d’émotions, le sensible de l’être n’existe qu’en dehors de cet amalgame, c’est-à-dire en dehors de la durée, en dehors du temps rêvé qui court après son ombre, ainsi coule insensiblement la recherche du temps perdu, dans un paysage où le temps est le mouvement des océans à travers la brume de l’espace. Alors il n’y a plus de direction dans l’horizon, mais le fil droit séparant ciel & terre, et le mouvement épars de débris flottants, débris d’ombres, de cadavres umains pas encore morts, des fantômes du passé rêvés là où justement il ne s’est jamais rien passé vraiment. Et le jour se lève mais pas le jour d’ici. Mais le jour se lève dans des yeux qui ne voient plus. Mais le jour se lève ailleurs que chez moi, dans un ciel de transit, dans un ciel où passe un geste qui est l’ordre fou du non-moi révélé par l’équation impossible du connu à l’inconnu. Le jour se lève comme la lumière du monde des morts, et qu’importe où vous en êtes : votre évolution n’est pas ce mouvement qui balaye toute évolution, lorsque Babel n’est plus qu’un nuage poussiéreux sans intérêt. La guerre qui est en jeu se passe de notre participation, nous dérivons dans le souffle des bombes, sans véhicule autre que ce souffle. Et se laisse entendre la musik de Shiva-Le-Terrible.

Tout est défait tout est défait, la planète tourne sur la lancée par la forces des choses, le décor s’effrite, laissant paraître la nudité des forces inconnues de l’homme, nous arrivons à l’endroit où tout le connu devient inutile, définitivement. Que reste-t-il ? Le mouvement seul, le mouvement coulé dans l’immédiat, une accélération du connu à la puissance « X », fusant d’un trait dans l’inconnu de l’immédiat, une façon d’en finir avec les nœuds de serpents de la mémoire. La vertu des choses nous a quitté par une nuit sans lune, il nous reste à vivre sans elle, à savoir mourir peut-être. Sans idée toutes les idées sont remises à leur place et s’effacent lentement. La saveur de l’immédiat vaut bien celle de tous les masques temporels, de tous ces débris d’épaves en dérive. Ce qui se passe n’a plus rien à voir avec la vue umaine, l’inconnu de l’homme s’ouvre, prenez garde à ne pas vous y perdre, ce qui d’une façon ou d’une autre ne saurait tarder. Un parfum effleure mes narines, je vivrai & mourrai pour ce parfum, sans remords. Je suis le chasseur & le gibier, avec le souffle du vent dans la forêt des temps. À force de courir, le vent m’a brûlé la vue et je n’ai plus distingué mon ombre de celle qui me chasse & que je chasse. Je me suis arrêté pour mieux sentir le parfum, et depuis je cours encore. C’est dans son absence que la sagesse nous parle.

toute la conscience comme une conscience pas encore fixée; comme une force pas encore unie, comme une évidence pas encore évidente, comme un destin pas encore compris, comme une clarté pas encore atteinte, où il reste à percer la pellicule d’un rêve potentiel, où il reste à traduire les signes, tous les signes du temps avec l’œil du rêve & du réel, avec les nerfs, avec le sang, avec la parole du monde & celle de l’autre monde, & celle de l’autre autre monde / passer le bras à travers la neige & toucher le tangible du rêve réel qui n’attend pas, quitte à ce que les résistances sautent, quitte à faire fondre tous les circuits du corps de cette putain de machine dont il faudra bien un jour trouver le fonctionnement, même si ce fonctionnement est sa propre annulation / que l’homme quitte son corps, quitte sa pensée, sa vie, sa mort, son espoir, son désespoir, sa peur, son orgueil,

il n’y a plus de place pour lui,

la parole est au présent, à son horreur, à sa toute puissance, à son irréductible, à sa folie,

nous n’avons plus rien à faire qu’au présent, être seulement, complètement, totalement, impossiblement être,