Marc QUESTIN

 

LE GRAND RETOUR

 

 

Le langage troué par le soleil. Nos blasons sont de chair, notre insouciance est de jasmin, du jasmin le plus rare et de la rose la plus tantrique. L’intérieur de ton corps est un pur mandala. Bunker des nerfs, du cœur, des sens. Amalgame du silence et d’un bruit terrifiant. Ce sont les hordes babyloniennes, celles qui broient le langage, qui concassent la pensée, qui usurpent le mental et lacèrent les images. La mort nue s’émerveille des pâleurs de l’esprit. Nous sommes des ombres dans cette lumière. Plus rien ici ne m’appartient. J’osais même adorer de parfaites oasis, des statuettes infidèles qui proclament leur souffrance, des satrapes en furie qui tournoient dans l’espace, les nains du cœur et de la tête, fourmis sans cesse recommencées, et qui jonglent avec Toi dans la nuit des labeurs. On ne fait qu’effleurer, que se glisser silencieusement (de l’autre côté du monde magique) quand se tait l’écriture, quand la pensée enfin se calme. Ces icebergs magnétiques descendaient aux abîmes. Des chansons tonkinoises flottent dans l’air saturé. Le hasard pille la connaissance. On revient de Turquie ou des terres yougoslaves, on se faufile à travers champ, on porte en soi un soleil noir, on ne lâche plus la proue des sens. Conversion à l’éclipse dans un ciel de faïence. Mutations rauques des fleuves australs. Les écrans du silence ont mixé ta présence. De si neuves poésies sont issues du discours, d’un monologue d’hyper-fiction qu’engendre un œil toujours vivace. Mais à trouer le discours c’est le corps qui s’éveille. À force de vaincre les habitudes on plonge dans l’âme des choses vivantes, on choisit sa distance et sa force magnanime. Je parlais des éclipses et des pierres du soleil, des antilopes coopérantes et du Mexique des incartades. Je nommais ces visions du Parfait Occident, incidences du parcours dans un monde-satellite. Tout ce silence cassait la nuit. Sablier rouge des messes baroques. Je saluais la Vision et j’entrais dans l’extase.

 

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