Philippe NATHANIEL

 

CAPITALES PÉNITENTES

 

 

Le souffle du désert disperse les miettes de l’enfant-lumière immolé de Prague

 

Dans les cryptes oubliées de l’Europe Crucifière

Au fond du reliquaire des dieux,

Repose le cœur inengendré de l’Homme Virginal

Qui battra le rythme de notre histoire...

 

 

Au nord, il y a les grands bois qui cachent le réseau bombardier des rapaces, comme un aérodrome de signes clandestins. Cycle forestier des terminaisons orgueilleuses, neuf épées ébréchées de sang ouvrent la voie du désert. Les nomades blessés dispersent leurs mémoires derrière eux : nous ne les retrouverons pas. Le secret des départs sur le rivage. Les moines guerriers aux mitrailleuses de nacre. Hongrie de caresses. Nous rêverons toujours de phénix suicidés. Paravents électriques des capitales pénitentes. L’écho des planètes qui éclatent dans le tumulte des rues. Rome-Berlin n’est plus qu’un bûcher de désirs. J’ai aimé Éléonore encore plus pâle et son petit bébé napalm, son jardin de lamproies et son lit violet de requins morts. J’ai aimé. À présent, je pars en mission vers le nord, les soutes vides de nos derniers mots, avec ordre d’agenouiller l’autre versant des toundras. L’incendie du palais d’hiver réembrase l’emblème de nos jouets rouillés et instaure le futur comme le SABOTAGE de nos mémoires fatiguées...

 

Ces derniers mots d’un ami lointain :

« La lumière parle au désert et le rend encore plus brûlant

J’écoute battre mon cœur alors »

 

Presbytère de l’église Saint-Sernin

Toulouse 8 mars 1980

 

 

 

à Elle, qui cria mon nom en cette grotte...

 

Le sceau des premiers froids

(noces incendiées)

 

Il y a longtemps,

des siècles recomposés ou des mois à l’envers de mémoires fatiguées,

à la limite nuptiale des cycles des brumes et de la lune,

sur le conteur brisé du lieu des désenchantements,

des tempêtes successives avaient tressé lentement la corde qui ferme à présent le territoire des retours...

... et de ce lieu enseveli d’algues et de terre

                                        d’étoiles en prière

je rebâtissais LE TEMPLE AUX ARÊTES DE FEU cerné du ruisseau écarlate de l’amour qui porte L’ÉCU DES POINTES en son centre

 

SANG MÊLÉ DE TERRE

BRÛLE

EN LA FLAMME DU SEXE ASTRAL

 

À minuit offert, s’élevait le chant des coquillages, délivrant les étreintes solaires sur l’autel des falaises :

cryptes du corps léchées de galets, où le cœur minuscule s’agenouille, creusant des grottes où la nuit neige, ouvrant dans les interstices des glaives des forteresses de prières où se mêlent sous la lune qui saigne merveilleusement les cycles terminaux de l’eau et du feu.

c’est sur le rivage enchanté de cette anamnèse que nous pûmes allumer pour les cieux les Candélabres de Gloire

 

février 1980

abbaye de Sylvanes

 

 

« Les derniers instants de mon corps en ce lieu... »

Jacques Ferry

 

 

                  Tréveneuc

 

Nausées sur les cendres du matin ;

Dieu noua mon sommeil cette nuit :

je m’en remets à ses écartèlements.

Chaque mot se retire,

défait de ma bouche,

bouclant un cachot de merveilles

et la peine glacée de nos plexus séparés.

La mort croise les bras devant nos rangements hâtifs :

Éteinte Étoile, fade déesse officie ces rites soumis.

Chacun s’en va pleurer sur la même chaise.

« Les lettres dorées sur la pierre ne brûlent plus » pensai-je.

Le soir, d’un corps si lourd, repeint les murs comme au premier jour :

ils redeviendront les organes trafiqués de la nuit où les tempêtes écriront

leurs nouveaux chemins de terre et de pièges...

De toute part blessée, la maison murmure et j’ai peur à présent de ses

chambres grandes ouvertes aux lits défaits de froid.

Nous sommes perdus dans le vent, anonymes de baisers, retirés des préciosités de l’étreinte impossible, mémoires fatiguées.

Peut-être que l’un de nous songea à quelque enfant arraché aux branches de

Noël osant réouvrir cette porte pour écouter le ricochet de nos cœurs :

écho bombardier,

trop lointain restera notre univers !

 

Paris, le 8 décembre 1980

 

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