Marc
QUESTIN
L’INTENSITÉ
DU NIHILISME
L’inconnue
rencontrée au hasard du métro. Le reflet du néon. Somnoleur lumineux. Il se trouvait que cette teinte était
la même que ses chaussures ; l’inconnue somnola durant tout le trajet. Elle
ouvrit de grands yeux. À jamais verts ou bleus. Elle eut même pour cela l’attitude
opposée. L’homme alors put sourire. N’attendant
que cela ; une glace à l’entrée leur envoie leur image. Il s’agit
de penser la critique favorable, positive à l’essor harmonieux et précis.
L’aventure est ce sens à donner à la vie. L’érotisme sournois dans les mots
quotidiens. L’Histoire n’est à nos yeux qu’un délire génétique. Sable des
yeux, corps de diamant, bouche de lumière happant la nuit ; ce que je suis
vient d’Osiris, de la nuit bleue rockabilly ; un
froid blanc dans ses veines les yeux-corps et la
mort. « Le temps crève en des plis qui ceinturent le regard. » L’énergie se
libère à chaque heure de la nuit. La permanence capte les flux d’infra-conscience universelle. L’esprit tend vers le vide sans
saveurs excessives. Le cerveau sait d’instinct ses infimes tragédies. La chaise
noire sur laquelle ce pauvre homme se pensait... Elle portait des chaussures
et de hauts talons rouges. Le visage mal rasé. Les yeux fixes et hagards.
L’écriture m’a permis jusqu’ici de guérir, d’effectuer sur moi-même un travail
de recherche. Et sans l’ombre mortelle d’une pudeur affective, d’un luxe inouï
concrétisé comme profusion de foultitude. Il serait de bon ton de filer sans
payer, de taxer une voiture, de braquer une banque. La noblesse est vertu
avant d’être honorée. Où le sujet d’une écriture est un sujet qui écrit je.
L’apologie le nihilisme la permanence face au discours. J’emporterais des
livres rares et je lirais entre les gares. Apologie... Hommage Barbare...
Il y avait aussi en jeu dans ce projet nommé Bunker une commune volonté de
sortir des sentiers sans jamais s’éloigner d’une mouvance conceptuelle. Artaud.
Bataille. Beckett. Burroughs. Genet. Henein. Lecomte. Robin. Nous reléguons au second plan cet aspect froid
de l’écriture pour évoluer dans un refus et un plus haut niveau du corps.
Notre rôle historique de concrète entreprise (nous gagnons peu à peu le terrain
des consciences) risquera fort de déborder sur l’idéal antécédent. Pour un
statut de l’écrivain considéré comme travailleur. Le silence blanc danse dans
le crâne. L’ordre anonyme des invisibles. La pluie tombe engloutit pulvérise
les villes grises. La pensée déglutit sentiments ses angoisses. Muets d’une
douleur, d’un désarroi. Nous enfoncer au sein des tempes.